Ocultos podem ser heróis.

Agora tenho 19 anos, sou um adulto. Devo confessar que, sou um adulto perdido. Não digo perdido na vida, por enquanto não. Estou perdido dentro de mim. Essa não é aquela velha história de solidão, melancolia e rebeldia adolescente, as coisas mudaram. As coisas mudaram e agora me sinto bem mesmo quando me sinto mal. Tenho necessidade de crescer.

Não idealizarei mais o futuro. Não vou fazer planos obscuros. Viverei, simplesmente e convincentemente. Não preciso ser adulto, muito menos maduro. O que eu preciso é ser feliz. Uma hora o espírito cansa das mesmas ilusões. Então estou eu aqui e agora, desfazendo laços e antigas alianças.

Eu descobri que o meu tesouro sempre esteve comigo. E mesmo sendo pouco para uns, nada para outros, sou muito para mim mesmo. Estarei sozinho em algum lugar? Estarei sem ninguém para conversar? Estarei no frio? Não sei. Só sei que estarei diferente e bem mais forte.

Não acredito que alguém possa me amar. Não acredito que alguém um dia vai me desejar. Não acredito que um dia irei fazer alguém feliz. Não acredito que um dia terei alguém para conversar e secar as minhas lágrimas. Mas em uma coisa eu acredito. Não devo deixar de lutar, para um dia acreditar.

Lembrança de um momento vago e profundo.

Memórias de um homem ímpar.

3 em 1

Por que chorar por causa de uma música? Por que deixar essa melodia tomar conta de mim? Eu nunca vi o mar. Mas é pra lá que ela me leva. É como seu eu fosse de outra época, como se eu fosse de outra geração. No entanto eu estou aqui, do mesmo jeito, habitualmente parado na frente do computador, ouvindo a bendita música pelas caixinhas de som. Meus olhos estão molhados e estou com medo da madrugada. A madrugada é dura, cruel, irônica. Ela sorri pra mim como se fosse uma estrela, mas eu sei que no fundo ela é como eu. Adora-se e odeia-se.

Rotina. Minhas aulas estão chegando e é nisso que minha vida vai se transformar, rotina. Eu não estou reclamando, mas sabe aquela pessoa que se entedia facilmente? Sou eu. Sei que eu sou o gerente da minha vida e que se não quero viver na rotina, devo fazer coisas diferentes, mas é mais difícil quando a rotina é mental e não rotina vivida, batida, suada. A rotina mental é sutil e silenciosa e quando menos se espera ela te enlaça e pronto, você já esta rotinado. São as mesmas caras, os mesmos sorrisos, os mesmos reflexos. As músicas são todas iguais, aguadas. Os textos dizem coisas que você já sabe. O mundo conspira pra que você viva cópias e mais cópias de seus dias. “O tempo é uma grande fotocopiadora”, você vai pensar. Prepare-se pra viver dejavú atrás de dejavú. Essa rotina mental é tão bonita.

Eles me olham, analisam, dizem que me amam. Mas eles querem me ver sair, eles precisam saber como eu viverei sozinho, eles esperam o dia que eu suma. Eles querem me ver crescer e querem não sentir vergonha do que eu serei. Querem que eu coma e que durma nas horas certas, pra que não fique doente. Eles precisam sugar o meu tempo e os meus pensamentos.Eles querem que eu seja o rei do mundo. Mas eu só quero que eles conversem comigo. Eu quero que meus pais não sintam medo de me conhecer.

Jefferson Reis

Sr. Errado.

Era uma vez um garoto qualquer. Inventou de seguir quase errante na vida, gostou. Os comentários alheios não mais importavam e ele passou admirar sua própria loucura. Andava como queria, vestia-se como queria e falava com quem queria. Curtia ir pra balada mais teen da cidade e dançar ocupando grande espaço. Fazia amizade com as prostitutas e amor com letras de músicas. Tirava fotos fazendo bicos e caretas, e qual o problema? Gostava do que os outros odiavam e odiava o que os outos amavam. Era o Sr. Errado. E ele gostava de ser assim, gostava de se sentir livre e descolado, gostava de animais e de internet, gostava dos amigos e velhos, ele gostava de meninos e meninas.

Achava que nunca se apegaria a ninguém, mas um dia encontrou alguém que aqueceu seu coração e ele passou a gostar de andar de bicicleta à noite, de sentar no meio fio. Mas ele se atrapalhava com palavras e atitudes e acabou voando sozinho. Perdeu-se, não se achou. E não mais conseguia encontrar seu caminho. E quando finalmente encontrou e voltou, percebeu que já era tarde demais pra ele. Chorou. Bebeu da taça do orgulho e engoliu em seco o arrependimento. Sr. Errado Sr. Errado, por que é sempre tão errado assim?